Si
de siluetas se rodean los albores de la libreta gris,
vomitiva,
cuanto de realidad encierran las horas
en
que no se destilan letras,
en
que la punta de la mirada no se encuentra con otras miradas
y
solo abraza la punta que exhala y sangra tinta
dejando
los trazos entrecortados que representan letras,
números,
filigranas de unicolor rastro.
¿Qué
es realidad y que literatura?
¿Por
qué resulta necesario determinar la línea que las diferencia?
No
sé si sea amor, ebriedad, mala costumbre o tendencia suicida
Más
cuan grandes son las ansias de incinerar el lenguaje,
De
cicatrizar la tinta.
Jorge Mauricio Avilés
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